Что удержит, выбирая, память,
Сбрасывая то, что сор ненужный?
Может, шелка медленное пламя,
Что спадало вдруг, из рук скользнувши?

Нет, не на земле то было, где-то...
По траве прошелся первый иней,
В этот шелк была Она одета,
Вечное дитя, каприз, богиня,

Та, что на руках твоих уснула,
Песню, оборвавши, не допела,
Вместе с шелком в небеса скользнула,
И тебе ответить не успела...
Нет, не на земле то было, где-то...

Что удержит, выбирая, память,
Сбрасывая то, что знать не надо?
Рук ее томительное пламя,
Или шелка долгую прохладу...

Нет, не на земле то было, где-то...
По траве прошелся первый иней,
В этот шелк была Она одета,
Вечное дитя, каприз, богиня...


_________Л.Колодяжная_________